il est d'accord

On a rencontré il l’été dernier.
J’ai eu envie de l’écrire.

Il ne sait rien.
J’en ai un peu mal au ventre.

On est en avril, je lui envoie par courriel le lien de notre blog.
- « Pourrais-tu lire la rubrique “ il“ et me dire si je peux continuer ?»

Trois heures vingt-deux plus tard il écrit :
“Alors, Benoît, on continue le «il», ok? C'est trop marrant. «Moi» je suis pas...peintre...non, je suis...musicien...disons! Mais toi alors, t'es un écrivain! Ça se sent de partout. T'a l'oeil et la plume, le ton juste, le mot clair, la phrase courte. Du beau français! L'esprit de la langue y est. Alors, ta mère avait bien raison : l'orthographe**, on s'en fout! C'est le talent qui compte. Et tu l'as, pas de doute possible. Et Claire et toi, c'est la folie douce, c'est le bonheur vorace, c'est la fureur de vivre. Rien de moins.“

Mon mal au ventre a disparu, je suis content.
Claire arrive…