Il a une maison avec elle au bord d’un lac.
Claire a préparé nos affaires, la voiture est chargée.
On l’attend assis sur le trottoir. Le soleil est timide.
Il arrive, plume au chapeau.
On prend la 10 EST.
Feu rouge. À droite, Honda Civic, une fausse blonde se recoiffe. À gauche, visage livide, dans un gros GMC, un gars se fourre le doigt dans le nez. Nous, Dumas chante.
La maison est belle, elle est perdue entre deux rangs, face au lac Memphrémagog. Un grand érable la protège.
Un CD de jazz tourne, le feu brûle, il fait trop chaud, on prépart une tajine.
Il y a six chambres dans la maison, on n’arrive pas à choisir.
Des mouches sont emprisonnées entre les doubles-fenêtres, le soleil les a réveillées, elles me réveillent.
Du lit, on voit les champs, un petit bout du lac, le gros érable.
Claire dort encore, elle est belle.
On a parlé, mangé plein de bonnes choses, accroché le hamac, bu de la sève d’érable dans les sceaux de récolte, fait une balade dans les champs, fait des projets de travaux, visité une cabane de chasseur et enfin on a tout rangé pour rentrer.
Il fait nuit, on roule sur le Pont Champlain, ils dorment, Montréal s’est allumé, c’est beau…
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
2 commentaires:
Nous : un orage dans la montagne, trombes d'eau, le bruit de la pluie sur les ardoises, curieuse lumière rouge sur la falaise en face.
Vous : un Québec comme dans un rêve, vécu pour de vrai et raconté avec de jolis mots.
bisous affectueux
merci beaucoup maman
Enregistrer un commentaire